Es wäre alles anders gekommen, wenn Edward Tagger eine halbe Stunde länger bei seinen Freunden geblieben wäre.

Aber es hatte ihn plötzlich zum Aufbruch gedrängt, er hatte genug vom Rauch und vom Whisky gehabt und war schläfrig geworden.

Er sehnte sich nach seinem Bett, verließ die Freunde, die ihn belächelten, weil er der erste war, der für diese Nacht die Segel strich. Er setzte sich in ein Taxi, ließ sich quer durch New York fahren und betrat um Mitternacht das Haus, in dem er wohnte.

Immer noch beschwipst trat er an die Fahrstuhltür.

Er legte den Daumen auf den Rufknopf.

Irgendwo begann die Liftmaschine zu summen. Der Fahrkorb sank von oben herab.

Tagger verfolgte die wechselnden Lichter der Etagenanzeige.

Augenblicke später hatte der Fahrstuhl das Erdgeschoss erreicht.

Tagger roch sofort, dass irgendetwas nicht in Ordnung war. Er rümpfte die Nase. Es stank penetrant nach Fäulnis. Nach Schwefel. Nach Ruß. Nach beißendem Rauch.



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