Alles implodiert in mir und es ist da nichts mehr. Kein Licht. Kein Einssein. Kein gar nichts. Alles, was entsteht, ein Blick auf das Kopfsteinpflaster, hier im Café - Garten, kaum wahrgenommen, schon verschwunden. Alles fällt in mich rein. Und doch geht das Entstehen von Bildern weiter. Meine Turnschuhe. Der Tisch. Leute, die laufen. Gedanken. Gedanken zerschellen in derselben Bucht wie Tische, verschwinden in demselben Loch, in dem ganze Himmel verschwinden. Die schönen Geschichten über Wege. alles.